Até breve

 

A moça nada tinha a dizer sobre minhas viagens. Seus olhos não desgrudavam do celular. Ao ouvir pedaços da minha conversa, ficava o tempo todo a dizer "né", " então" e "nossa!".

Encontrei uma desculpa para tamanha indiferença. Minha cara de índio e quarenta anos nas costas, impedem um diálogo solto e leve com essa geração.

O bus se aproxima. Em silêncio, disse para mim mesmo: até breve.

 O homem da Casa Verde

Numa casa verde,  um homem conta  a fábula "A flor lilás".

As crianças estão sempre atentas,mas interrompem entre um paragrafo e outro, com perguntas difíceis. Curiosas, tudo desejam saber sobre a natureza.  Quando falta palavras para completar as respostas, o homem faz uma pausa. Diz que a natureza  é sábia. Doa tudo aos homens e cobra de volta, quando não é respeitada.

 

Em seguida, comenta sobre chuva fina que molha o quintal, sempre na mesma hora, antes do pôr do sol.

A flor Lilás olha para o homem e sorri. Agradece curvando as pétalas. A chuva vai embora. Lilás canta a canção das flores; lisiântos e  margaridas, ouvem em silêncio.O girassol responde no ritmo das frases, soltando as pétalas mais velhas.  As árvores dançam.

O homem da cada verde multiplica exemplos. Chora quando furtam-lhe os lírios e as rosas expostas no quintal. As crianças vão embora. O homem fecha a porta e fica hora a contemplar a cidade.

 No porão da casa, acaricia as páginas dos livros antigos. Seu maior sonho é saber que um dia, sua loucura será compreendida. A cidade inteira   ouvirá a sua voz.

 

Templo da Alma

Ventos da tarde transportam lembranças. Leva a poeira das calçadas, desbota a tinta das frases pichadas nos muros. Palavras pesadas soam em todos os recantos. A violência predomina nos jornais e na tv. AINDA PODEMOS GUARDAR a poesia no templo da alma.

 

Universo particular.

Na janela do ônibus, espero novas paisagens.  Vejo o vai e vem dos aviões e automóveis.  Lá fora, a vida passa morna, as pessoas sonham sonhos miúdos. Numa parada, meninos de rua, olham-me com olhares vagos.

A noite desce, estrelas fogem, cortam nuvens. O sono e a solidão acendem desejos; brotam pensamentos confusos.

O motorista do ônibus tem a face pesada. Os óculos escuros escondem lágrimas. Depois das meia noite, voltará para casa. Ás cinco da manhã estará na garagem. Os passageiros descem silenciosos.

 Vejo outdoors eletrônicos, leio frases pichadas nos muros. Em casa, à espera do sono, faço as malas.  Viajo para países distantes; recebo o abraço da humanidade inteira. Mas sempre retorno ao meu universo particular.

Espelhos nos pés

O rapaz vestia-se todo de branco. Seus olhos expressavam a castidade dos jovens do século XIX. Foi educado nas boas escolas burguesas, respirava o ar de Paris e o estilo dos autores franceses. Ouvia Chopin e Bach à luz de velas. Lustrava os sapatos todas as tardes, para frequentar às festas.

Vozes em coro, exclamavam: "Esse rapaz tem espelhos nos pés".
As mulheres sentiam sua presença, bem antes de chegar. Desejavam apertá-lo e sentir  seu perfume.

As mocinhas, tremiam quando ele, timidamente, as convidava para dançar. Coladas no seu corpo, dançavam  músicas cubanas e brasileiras. Ás vezes ensaiava alguns passos de hip hop, só para fugir da pose. Os senhores mais velhos o achavam estranho.

"Existe algo de errado nesse moço". Tão boa pinta e volta para casa, sempre sozinho". - Comentavam.

Não sabiam eles, que em casa, ele tinha a companhia de gatos, cães amestrados da Dinamarca e quadros de artistas anônimos. Sempre no inverno, convidava amigos de outras regiões, para uma noite lírica.

O Réveillon de Denise

Denise tomou um banho de sal grosso ao amanhecer. Vaidosa, ficou horas a pensar no look. Esperava parentes vindos do subúrbio. Vestiu um short de linho branco e top verde perereca. Colocou no tornozelo, uma corrente de prata e uma imagem de São Jorge. Embora amigas aconselhassem usá-la no pescoço. Assim teria mais efeito a espada do santo.

A tarde de Ipanema estava um inferno. O termômetro  marcava 34°C. Comprou para ceia, produtos da China e do Paraguai. Na feira de São Cristóvão, escolheu sandálias para o namorado Americano.

No apartamento esticou-se no sofá. Num breve cochilo, sonhou com Yemanjá de cabelos ondulados e brincos de argolas. Assustada, levantou-se para abrir as janelas. Sentia saudade das viagens pela com o namorado capitão da Marinha americana. Sonhava sempre no mar e esforçava-se para reconhecer as bandeiras dos países que visitava.

"São da África?" - Dirigia-se a tripulação com as palavras presas no dentes.
Tambores batucavam um som semelhante ao jazz. Cansada, ouvia as  no convés:

"Quero aprender dançar funk e samba nas baladas das favelas".

Os fogos de artifício despertaram lembranças da adolescência. Pensou na sua alma gêmea, o Peter Black. Denise pulou sete ondas, como se fossem a representação dos sete amores que lhe arrastaram pelo mundo. Num domingo de março, o mar devolveu as flores e os frascos de perfumes baratos. Os pés de nuvens desfilavam na areia. O rosto  estava mais leve. Os pensamentos confusos e o desejo de perdoar as cantadas do porteiro.

A vez e a voz de Tonha

Cortou as unhas  longas e duras. Elas riscavam a pele dos moleques e abandonava-os na primeira esquina. Os cabelos enroscavam-se nas árvores. Os braços velozes separavam as pedras do tempo e o sonho no colo de amores vestidos de nuvens.

 No espelho das águas, ouvia vozes. Na floresta, sentia-se perseguida por estranhas figuras. Talvez desejassem acariciar  o rosto mergulhado em passados.

  No meio da noite, sua voz rouca, estilo  filme de terror, espantava  insetos da cabana onde  dormia.
Nos olhos tímidos, estavam salientes os desejos. Imaginava guerreiros celebrando a volta dos deuses batucando  tambores.

Antes de adormecer, Tonha  sempre repetia a mesma canção ensinada pelos ancestrais:

 "Mamãe Oxum, êêê! Ó mamãe Oxum, êêê"!